¿Qué nos deparará la naturaleza hoy?
por firmm Team
Texto: Fabjola Biraci (voluntaria en firmm), fotos: firmm
El día empieza frío y gris. El Estrecho de Gibraltar está cubierto por una densa capa de nubes, unas horas antes de que nuestro segundo barco salga del puerto a las 13:00 horas. Poco a poco, el sol se abre paso entre las nubes.
¿Qué nos deparará hoy la naturaleza? Es una pregunta que nos hacemos cada día.
Muchos de nuestros pasajeros suben a bordo con ciertas expectativas. Algunos esperan ver durante el trayecto todos los mamíferos marinos del Estrecho de Gibraltar. Una esperanza que seguramente todos conocemos: el deseo de recibir un regalo. El deseo de que la naturaleza se muestre. De que nos permita echar un vistazo a su mundo.
Para nosotros, cada salida es un regalo. Estamos agradecidos por la oportunidad de poder estar ahí fuera. Presentes. Curiosos. Abiertos a lo que venga. Y dispuestos a aceptar también lo que no venga.
Zarpamos puntuales. Los primeros treinta minutos transcurren tranquilamente. El mar nos lleva entre dos continentes. Europa, por un lado, África por el otro. Y nosotros en medio, en uno de los corredores marítimos más importantes del mundo.
Entonces aparecen los primeros animales. Calderones. Seres sociales muy inteligentes que viven en estrechos grupos familiares. Poco después aparecen los delfines. Luego, de nuevo, los calderones.
Primero a las nueve en punto. Luego a las once. De nuevo a las dos. La atención a bordo empieza a dispersarse. La gente cambia de lado. Los niños señalan con entusiasmo la superficie del agua. Se alzan peluches de delfines. Se sacan las cámaras. Luego vuelve la calma. Casi demasiada calma.
Y, de repente, la embarcación acelera. Las conversaciones se acallan. Todas las cabezas se giran al mismo tiempo en la misma dirección. La tensión va en aumento.
A la derecha de la embarcación aparecen dos cachalotes. Respiran con calma. De forma regular. Concentrados. Su soplo —en diagonal hacia la izquierda y hacia delante, en un ángulo de unos 45 grados— es inconfundible. Esa exhalación oblicua delata, incluso desde gran distancia, que se trata de un cachalote. El cetáceo dentado más grande del mundo. Un animal capaz de sumergirse a profundidades de más de 3.000 metros. Dotado de uno de los cerebros más grandes de todos los seres vivos.
Pero, de todo ello, al principio solo vemos una cosa:
Dos cuerpos imponentes en la superficie. Exhalar. Inhalar. Varias veces, hasta que algo cambia. El primer cachalote se prepara. Poco a poco, la aleta caudal se eleva del agua. Este momento dura solo unos segundos. A veces, demasiado poco para captarlo con la cámara. La imponente aleta caudal se recorta contra el horizonte antes de desaparecer en silencio en las profundidades. Cada aleta caudal es tan única como una huella dactilar. Poco después le sigue el segundo. Él también levanta la aleta caudal. Él también desaparece. Durante un instante, nadie dice nada.
Entonces oímos el primer «¡guau!» en voz baja. No es muy alto. Es más bien como un pensamiento que se ha escapado sin querer.
Seguimos navegando. Los calderones nos acompañan en nuestro camino.
Y de nuevo un acelerón. Esta vez, en la popa del barco. Aparece un tercer cachalote. Respira con calma y mesura, igual que los dos anteriores. Lo observamos. Su piel. Su serenidad. Su total indiferencia ante nuestra presencia. Y mientras lo observamos, el tiempo parece ralentizarse un poco. Como si, por un instante, el mundo respirara a su ritmo. Entonces, él también levanta la aleta caudal. Y desaparece en las profundidades.
Poco a poco nos preparamos para el viaje de vuelta. Se suben las ventanas para que no salpique el agua en el barco. Llevamos ya unos diez minutos navegando de nuevo hacia el puerto. La gente se recuesta. Algunos cierran los ojos. El mar vuelve a parecer tranquilo. De repente, el barco acelera una vez más.
«¡A las doce en punto!», oímos gritar a Katharina Heyer.
Y antes de que nadie pueda reaccionar, a lo lejos, un rorcual común rompe la superficie del agua, no solo con el lomo, sino con todo su cuerpo. Un animal de hasta 22 metros de longitud y hasta 80 toneladas de peso se eleva por un instante sobre el agua y vuelve a sumergirse.
No resulta evidente a primera vista por qué los rorcuales saltan a veces. Es posible que sirva para comunicarse durante la época de apareamiento. Quizás los animales también intenten así desprenderse de los parásitos de su piel. O tal vez fuera simplemente la fuerza de un cuerpo imponente que se empinaba contra una ola. Nunca lo sabremos con exactitud.
Solo entonces muchos se dan cuenta de que sus cámaras siguen apagadas. Ni una foto. Ni un vídeo. Solo el recuerdo.
Seguimos navegando.
Y entonces, a nuestra izquierda, a cierta distancia, aparece un lomo oscuro. Una respiración larga y tranquila. El característico soplo en forma de V se eleva en el aire. Un rorcual común.
Al igual que los cachalotes, los rorcuales comunes rara vez se dejan ver por completo. La mayoría de las veces solo vemos un lomo largo y oscuro que se desliza por la superficie del agua. Es más bien una insinuación que una aparición. Un breve vistazo a un animal que pasa la mayor parte del tiempo en un mundo que permanece oculto a nuestra vista. Sin embargo, a veces los rorcuales comunes revelan dónde van a aparecer a continuación. Su coloración es única. Mientras que el lado izquierdo de su mandíbula inferior permanece oscuro, el lado derecho es llamativamente blanco. Cuando los animales nadan justo por debajo de la superficie y se inclinan ligeramente hacia un lado, esa zona clara brilla a través del agua. Por un instante, el azul profundo se convierte en un resplandor blanco plateado.
De repente, todas las miradas se dirigen hacia esa mancha clara bajo la superficie. Lo seguimos, observamos sus movimientos e intentamos calcular dónde la ballena volverá a salir a la superficie. Durante unos segundos, el animal desaparece por completo de nuestro campo de visión. Solo queda el rastro claro bajo el agua. Entonces vuelve a romper la superficie. Y justo a su lado aparece un segundo rorcual. Los segundos animales más grandes que jamás hayan vivido en nuestro planeta, más grandes que cualquier dinosaurio conocido. Se mueven juntos y vuelven a desaparecer bajo la superficie, como si nunca hubieran estado allí. Lo único que queda son caras sonrientes. Personas que poco a poco van asimilando lo que acaban de vivir.
De repente, todas las miradas se dirigen hacia esa mancha clara bajo la superficie. Lo seguimos, observamos sus movimientos e intentamos calcular dónde la ballena volverá a salir a la superficie. Durante unos segundos, el animal desaparece por completo de nuestro campo de visión. Solo queda el rastro claro bajo el agua. Entonces vuelve a romper la superficie. Y justo a su lado aparece un segundo rorcual. Los segundos animales más grandes que jamás hayan vivido en nuestro planeta, más grandes que cualquier dinosaurio conocido.
Se mueven juntos y vuelven a desaparecer bajo la superficie, como si nunca hubieran estado allí. Lo único que queda son caras sonrientes. Personas que poco a poco van asimilando lo que acaban de vivir.
Y una vez más —justo al final, cuando nos acercamos al puerto— aparece otro rorcual común. De nuevo ese chorro en forma de V que se eleva hacia el cielo.
Mientras regresamos por fin al puerto, me pregunto qué historia habrá vivido hoy cada una de estas personas. Todos íbamos en el mismo barco. Hemos visto a los mismos animales. Hemos sentido el mismo viento. Y, sin embargo, es probable que cada uno se lleve a casa algo diferente. Nosotros, en cualquier caso, estamos agradecidos. Por el mar. Por los animales. Y por un día que nos ha vuelto a demostrar lo generosa que puede ser la naturaleza.
